Il pleut, il pleut, ça fucking tombe comme des clous. Ça dure depuis avant-hier et c’est vraiment l’enfer parce que ça veut dire que je peux pas sortir. Normalement, la pluie, ça me dérange pas trop, mais là en plus y fait frette, pis c’est trop, c’est juste de la bouette partout.
Quel esti de trou de bled perdu de crisse, je peux même pas aller rendre mes livres à la bibli ni en avoir d’autres et si je veux regarder la télé, faut que je deal avec il viecchio, pfff…
Yavait un party chez Gaelle hier, elle m’a invitée, shiiit, on m’invite à un party. Évidemment les fraate, ils s’en crissent ben de mes livres, ils jouent dans la bouette… Ou d’une occasion inespérée pour moi de peut-être socialiser et me faire des amies comme toutes les filles de mon âge, ben non, je leur fucking demande même pas une ride pour m’éviter le badtrip de leur refus dégoulinant de leur fumier puant.
Rien savoir de l’esti de ferme. Pourquoi qu’il fallait que je débarque sur Terre dans une crisse de vie de même? Toute mêlée?
Toute mélangée, j’suis toute mélangée. Comme un mélange à gâteau.
Betty Croker… comment ça s'écrit? Peut-être que j’aimerais m’appeler Betty. J’aime les nom en i. J’aime pas mon nom…
Évidemment, ma famille émigre, fallait qu’ils choisissent un coin de pays que mon nom ferait freaker. C’est quoi ton nom? Hein?
Hein? Quoi? De quoi c’est? Casti quoi?
Je viens d’ailleurs mais je sais pas de où. Leur esti de langue sale que personne comprend, si tu penses que j’ai envie de la savoir. Fa que bon, je leur parle pas aux mâles de cette maisonnée de câlice. Pis l’autre folle…
Faut je crisse mon camp d’icitte, c’est genre pas chez nous, j’suis… J’suis pas italienne câlice!!! Je sais même pas c’est où, l’Italie, pis je sais ben que leur langue bâtarde, c’est même pas de l’italien, parce que je comprenais pas vraiment quand j’ai vu des films en italien à la télé, sous-titrés.
J’ai juste un hostie de nom italien où c’est que personne a jamais entendu ça, un nom italien.
Pis ben j’suis même pas italienne, juste au plus à moitié, ben je dis au plus… c’est parce que je peux pas croire que j’ai un lien avec cette zombie qui essaie de faire à manger icitte, pis qui se fait tasser par toute cette testostérone qui fucking puuuue.
Ils puent les fraate, le vieux aussi, ils ont beau se laver de leur crotin, ça fucking pue icitte, je peux pas croire que j’ai un lien avec eux, ils ont dû m’adopter pis ils veulent pas me le dire.
D’ailleurs le premier à douter de ma génétique, c’est le viecchio lui-même. C’est ben évident qu’il n’y a pas de roux ou de blond dans la famille, ni d’yeux verts ou bleus, je sais pas quelle couleur sont les miens mais c’est pas noir comme eux.
Alors je viens de où? Faut que je demande à ma folle de mère si je peux la prendre dans un moment de lucidité, que je lui demande franchement d’où c’est que je viens. Ça a quand même pas de bon sens, comment tout d’un coup en passant l’Atlantique ma mère se mettrait à produire des bébés aux cheveux et aux yeux pâles? Pas d’allure.
Fuck, c’est sûr qu’elle a trompé son esti de vieux, coudonc, elle avait quel âge? Ouains… Ouben c’est des gênes fuckés en crisse que j’ai, pis ça serait pas surprenant vu ce que je suis. je veux dire… fille comme je suis. C’est quand même mon cerveau. C'est dans mon cerveau. Que je suis. Que j'existe. C'est mon cerveau qui est fille.
Ça explique que je trouve que ça pue icitte. Que j'aime pas me mettre les pieds dans le fumier ou la bouette comme qu'y a partout icitte, ni même m'occuper des poules. C'est quand même con, des poules. J'ai pas le choix de jouer avec elles, et les lapins qu'on mange. Qu'ils mangent, moi j'ai arrêté. Je me bourre de pain que je pique dans la cuisine quand tout le monde est couché. Le poulet encore ça va, limite. Je sais pas. P'tête que je vais arrêter. P'tête que je vais devenir végétarienne.
''Dehors y mouille depuis hier, ya pas de remède pour le cancer''.
Je suis québécoise, qu'est-ce tu veux que je sois d'autre? J'ai toutes ces piles de vieux disques et une vieille table tournante. Pour apprendre à être québécoise.
Ici, je suis à la fois en Italie quelque part et quelque part au Québec. Ou entre les deux. Je pourrais rester à la frontière de ce pays, comme eux, qui tentent de le labourer sans le connaître. C'est ce qu'on m'indique. Soit comme ceci, fais cela, comme ceci, voiiiilà, tu es ce qu'on te fait, et on n'est pas ici mais là-bas. Quoi?
Et moi, je sais même pas c'est où ça, là-bas, le soleil dont il parlent, et je veux pas apprendre leur langue. Je me ferme à toutes leurs coutumes. C'est même pas de l'italien. Ils sont même pas ici.
Moi, je suis ici. Je suis née ici. Je suis donc d'ici.
''Depuis que je sais que ma terre est à moi, l'autre, y est en calvaire''
Ouains! On va s'enterrer en esti, oui. Ça s'en va nulle part leur petit coin d'Italie, on est total reject, pis y sont même pas bons fermiers, c'est Stéphanie qui me l'a dit devant son frère qui a approuvé d'un discret mais perceptible, et criant de sens, relèvement des yeux. De toute évidence, vu les possessions matérielles de la famille de Stéphanie, c'est ça, une ferme bien gérée. Ici, on fait dur avec des méthodes probablement archaïques italiennes. Comme leur langue. Archaïque.
On est pauvres esti, je vas le dire câlice. Pourtant, c'est une grande ferme. Il manque d'équipement... ou d'équipement dans leur tête. Je pense qu'ils sont pas ici, qu'ils sont encore au début du 20e siècle.
Stéphanie est blonde, sa famille... P'tête que c'est mieux être pâle?
Ouains... je ne suis pas pâle, j'ai la peau foncée de mes fraate et de ma mama, mais quand même un peu plus pâle, ouais. J'ai même des taches de rousseur, ayoye.
Donc je ne suis pas italienne. Ils m'ont adoptée, c'est sûr. Pourquoi, je ne comprends pas.
J'ai pas compris ce que mon fraate vient de me dire en ouvrant sans crier gare ma porte de chambre alors que j'écoute du Harmonium tranquilos et que j'aurais pu être en train de me changer ou de me masturber câlice. Savent pas vivre. J'ai pas compris parce que je veux tellement rien savoir de sa crisse de langue que personne parle que j'ai arrêté de l'apprendre et qu'il y avait au moins trois mots là-dedans que j'ai aucune idée...
Crisse de paisan. C'est des tarrés, y savent rien, même pas runner une ferme. Pis là il va pogner les nerfs parce que je bouge pas, mais j'ai pas compris!!! Dis-le en français, en anglais, je sais pas... jappe-le, ce sera toujours mieux que ton chinois.
Je veux pus vivre ça.
Ça va barder, je le sens, j'entends chialer dans la cuisine. Y doit y avoir de quoi que je devais faire, pfff. Hé, j'suis pas une fermière, moi, j'suis même pas de ta gang, pis mange donc de la marde. Je m'en vais s'ils sont pas contents.
Je pars à nouveau comme l'an passé. Ah pis... quand ils m'avaient retrouvée, j'avais passé un mauvais quart d'heure. Si je pars, je pars pour toujours, très loin... me retrouveront pas.
Ah shit...
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