J'écris ici incognito, personne ne me lit, aucune visite sur mon blog, zéro. Ça me dérange pas tant, c'est comme un carnet de notes, mais public. Il y a des gens, comme ça, on les voit même pas. Ils sont pas vraiment dans le monde. Il y a aussi des endroits par lesquels on passe qu'on remarque même pas; ils existent pas vraiment: on les voit pas.
Mue à l'envers n'existe pas puisque personne ne le visite. Tant d'écrivaines scribouillent ainsi, que ce soit en ligne ou par écrit, des vieux papiers que quelqu'un trouvera un jour. Peut-être. Une page Web sur laquelle un Ivoirien tombera un jour en faisant une recherche. Pourquoi une écrivaine, pourquoi un Ivoirien? Parce que. J'ai fait le choix de ces mots, de ces idées. Parce que ça se peut. Pis que j'ai le droit de jouer avec les mots, avec les concepts, les idées.
J'ai bien réalisé au fil des ans que mes idées sont mal reçues... mais c'est surtout que ça part dans tous les sens, mais j'écris mieux qu'avant. Quand je m'en donne la peine. Et...
J'ai aussi compris à quel point le look est ce qui prime le plus dans les sociétés d'Homo-Sapiens, le look du visage encore plus que tout le reste. C'est fucking majeur, de quoi ta face a de l'air pour un humain, le cerveau est spécialisé pour détecter la finesse des traits du visage. Les plus fins, les plus harmonieux étant probablement un gage d'évolution, enfin... c'est sûrement relié, ouais. Une sélection qui s'opère. Pour la reproduction en bout de ligne, oui, mais... Bon, ça s'opère en toute chose de la vie. Quand t'es laide, t'es laide... Faut compenser par autre chose. Gentillesse, érudition, performance sexuelle, soumission... You name it, y a beaucoup d'options. Mais c'est une manière d'obtenir une forme de reconnaissance.
Être ou ne pas être, demandait-il, ouains, ouains... Clairement, c'est via l'autre qu'on est. C'est l'autre qui nous fait, qui nous créé. D'abord, c'est l'autre qui nous nomme, nos parents généralement, mais au jour le jour, ce sont les autres qui disent notre nom, pas nous-même, enfin pas trop. Et si les autres nous nient, mépris, ignorance, oubli... "nous', "je", n'existe pas. Je n'existe que s'il y a un autre "je", et si cet autre reconnaît l'existence des deux êtres. Un truc mutuel s'installe, et hop, on a l'humanité. Parce que, avant cette reconnaissance mutuelle, il n'y avait que deux êtres, pas tant d'humanité.
Et ce qui est hot, dans le monde des humains, c'est la beauté physique, du corps, particulièrement du visage, c'est ça qui pogne, ça aura traversé les âges, dans les poèmes et autres écrits... Les traits du visage, les cheveux...
Être, c'est être reconnu par l'autre. Quand t'es belle, quand t'es beau, c'est facile d'être reconnu en tant qu'humain et faisant partie du groupe, c'est... ça arrive sans cesse, tout au long de la journée.
Mais quand t'es laide... Fuck, man, c'est pas facile.
Pis c'est la même chose pour les écrits, et les films qui découlent la plupart du temps des premiers: si ça correspond à l'esthétisme recherché par le cerveau, modulé par l'époque, la culture... C'est hot. C'est beau: t'allumes, tu connectes. C'est tout.
Le reste est négligé, et c'est bien normal. Le cerveau humain a justement pour particularité de ne pas s'occuper du superflu, et de ne pas se perdre en calculs inutiles demandant beaucoup d'énergie: ça a l'air de passer... mon gut feeling. Enweille, on y va... et ainsi jusqu'en Océanie. Sans se demander... le détail.
Donc faut que mes écrits correspondent plus aux attentes, enfin j'imagine, mais j'y arrive pas trop, il semble. C'est pas assez "beau", ce que j'écris. J'écris sur le laid, justement, enfin... ouais. C'est ce que je fais, je crois.
Au fur et à mesure que j'écrivais ces lignes qui précèdent, depuis trente minutes, je réalisais que c'est exactement ce que je dis dans Le Sentier des monstres, le roman que j'ai soumis récemment à des maisons d'édition. Tout ça, l'autre... le laid côté des choses aussi.
Je dis toujours la même chose, finalement. Être, c'est l'autre... C'est l'autre qui nous fait, qui nous fabrique, qui nous nomme ou nous appelle, c'est l'autre qui nous "autorise" à être. Et c'est plus aisé avec des traits du visage harmonieux, et ça marche surtout chez 80-85% de la population, les neurotypiques. Dans le spectre de l'autisme, c'est... plus complexe, être.
Depuis quelques semaines, l'écrivaine en moi est animée d'une ferveur assez rare: je pourrais me lancer dans une rédaction tant grisante que pleine de potentiel poétique, philosophique... Mais ça fait mal. Ça me déchire, ça me fait pleurer, j'ai pleuré tous les jours pendant des semaines. Le sujet me touche vraiment, et je me suis dit qu'il fallait récolter ces mots alors que toute cette émotion en était le moteur. Je l'ai fait, j'ai écrit une soixantaine de pages en braillant. Puis, j'ai arrêté. Faudra organiser ça. je passe à autre chose pour le moment, c'est trop prenant.
Et, oui, ça a un lien avec ce que je disais précédemment, les suivants, d'ailleurs plus qu'un: pour l'ASD que je suis, c'est via l'invention de mon propre monde que je tente de m'insérer dans le monde. D'autre part, ce sujet, autant il m'aura fait brûler et puiser dans une soupe d'émotions que je connais peu, autant il me permet justement de plonger au coeur d'une forme de pensée, de réflexion, dont je ne peux m'évader, avec laquelle je n'ai d'autre choix que de composer: le spectre de l'autisme.
et ses composantes ou diverses facettes
puisque
j'en suis, et l'autre aussi, l'inspiration... avec une remise en question vu une espèce de jeu de miroirs de, justement, l'intégration dans le monde.
Je m'étais trompée, peut-être. En ma perception du monde, et... bon, ouais, y a beaucoup à dire
Par ailleurs, il me faudra à l'avenir réfléchir avant de prendre le clavier puisque taper continue de me faire mal au poignet gauche. Tendinite ou je sais pas quoi. Tylenol, Advil, etc. Repos... faudra que ce soit bon du premier coup.
voilà, c'est tout, donc. J'ai mal, là.
Dominique Rock
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